La adolescencia.

Bastaron treinta minutos para que la decidieran internar en un hospital psiquiátrico. ¿Su crimen? Tener dieciocho años y no saber todavía quién quería ser. Susanna era introvertida, creativa y curiosa. Quería escribir. Y tenía una sola certeza: no quería la vida de su madre. Casada y obediente, cumpliendo un "deber" que sentía ajeno. Para entender lo que le pasó, hay que entender que en los años sesenta el mundo estaba cambiando. Las mujeres empezaban a marchar por sus derechos y a cuestionar la vida que se les asignó. Susanna vivía justo en medio de esa grieta. Entre la mujer que se esperaba que fuera, y la que ella quería ser. Quizá su vacío no venía de estar enferma, sino de esa distancia. Además, el diagnóstico fue trastorno límite de la personalidad y mira lo que escribieron en su informe: "inestabilidad de la autoimagen, de las relaciones, del estado de ánimo. Incertidumbre sobre las metas y la elección de carrera." Espera. ¿Eso no es… la adolescencia? ¿Quién, a los dieciocho, está seguro de su autoimagen, de sus relaciones y de su futuro? El propio doctor lo admitió: era un diagnóstico frecuente en mujeres jóvenes. Frecuente. En mujeres. Jóvenes. Porque esto no era nuevo. Durante siglos, a las mujeres que pensaban o deseaban distinto, que se salían del molde, se les puso un nombre: histéricas. Hasta su vida sexual se usó en su contra. La llamaron "promiscua". ¿Y qué había hecho en realidad? Un encuentro con un profesor al que luego rechazó, intimidad con su novio, y un beso con alguien que le gustaba. En un hombre, eso habría pasado inadvertido. O lo habrían aplaudido. En ella, fue un síntoma. Porque, como decía Foucault, la frontera entre la cordura y la locura muchas veces la traza lo que una sociedad está dispuesta a tolerar. Y una mujer que quería decidir sobre su propia vida, en esa época, era algo que había que corregir. Así que, si alguna vez te hicieron sentir que había algo malo en ti por ser distinta… Escucha bien esto. No encajar en el molde no es sinónimo de enfermedad. La verdadera tragedia nunca fue ser incomprendida, sino dejar de ser quién eres, por miedo a no serlo.